Cloudy Skies

So kam es, dass sich unsere Abenteurer darauf verständigten, die Route über den traditionellen Wanderweg zu nehmen. Sicherlich streckenmäßig eine Abkürzung. Aber auch zeitlich? Während Philmanns sich zunächst eher skeptisch gab - schließlich brachte er einiges an Erfahrung im Gepäck mit, welches dadurch umso schwerer wurde - regierte beim Wollmanns von vornherein die jugendliche Erkundungssucht.

Also wurden kurz die ersten Meter der Route angecheckt und nachdem feststand, dass es eigentlich eine absolut hirnrissige Idee war, ging's auch schon los. Zunächst lief es noch gut für die beiden Recken. Tapfer erklammen sie Meter um Meter des Bergs, von Pfahl zu Pfahl und vorbei an den allzu großen Moorlöchern versprühten sie sogar so etwas wie Freude an ihrem anstrengenden Tun. Selbst die zahlreich vertrenenen Schafe schienen ihnen aus sicherer Distanz zuzublöken: "Weiter Jungs, dieses Jahr schafft ihr es!"

Und es kam wie es kommen musste.

Fernab jeglicher sichtbarer Zivilisation wurde die Wolkenwand dichter, nur schemenhaft ließen sich am nicht weit entfernten Horizont noch die Wandermarkierungen erkennen, bis schließlich, mitten im Nichts, dieses irgendwann nicht mehr gegeben war. Was also tun? Der anfängliche (Über-)Mut war fast einer Resignation gewichen, als die beiden sich doch noch einmal zusammennahmen und ihren letzten Funken Energie aufbrachten, um sich aus ihrer misslichen Lage hinauszuimprovisieren. Flugs legte der Wollwandersbergi seine mitgebrachten Wanderplastiktüten um seine Füße und den Rucksack ab, um befreit von vielem Ballast die nähere Umgebung nach dem Pfahl abzusuchen. Vergeblich.

Minütlich schien der Wille, den Weg zu bezwingen, zu sinken. Doch schließlich fassten sich die Helden ein Herz und kramten ihre Kompasse (ja - ihre Kompasse) heraus. Süd-Südwest lautete der Karte nach die Richtung und Süd-Südwest schlug man sich durchs Hochmoor - vorbei an Schafschädeln und einer ungewissen Zukunft entgegen.

Doch da - eigentlich nur einige Meter später - tönte ein Ruf durch die Einsamkeit - "da ist der nächste Pfahl!". Die Naviganten hatten es geschafft - ihnen fiel ein Stein vom Herzen (der sogleich im Morast versank). Sicherheitshalber wurden die Kompasse gar nicht erst wieder eingepackt und von nun an kehrte der Abenteuerwille vollends zurück. Das Moor war schnell besiegt und auf einem - mitunter künstlich - befestigten Weg ging es hinab ins Tal, Kurs Kilcar.

Ca. 8km vor ihrem Etappenziel erholten sich die Wanderer von den Strapazen der vorangegangenen Stunden bei Tee und Erdnüssen, als ein Ehepaar ihnen einen "Lift" anbot. Doch das Wandererethos behielt die Oberhand und so schleppten sich die beiden mit letzter Kraft und doch überaus glücklich nach Derrylahan, wo sie ihre geschundenen Füße für die nächsten Stunden ruhen lassen wollten.

Nicht zu vergessen sei an dieser Stelle noch unsere Svea-Gedenk-Action: Zwischen Kilcar und Derrylahan passierten die beiden müden Wanderer ein Pärchen, dessen weiblicher Part eine Schöffel-Jacke trug. Blitzschnell zog der Waulmannszanderer die richtigen Schlüsse und fragte die einzige Frage, die er in dieser Situation sinnvoll hätte stellen können: "Excuse me, seid ihr Deutsche?" Und - Bingo! Hatte ihnen Svea doch auf dem Flug erzählt, man könne die Deutschen überall in der Welt daran erkennen, dass nur sie Schöffel-Jacken trugen und hatte damit vollkommen Recht. So sollen also auch Eva (hübsche Jacke!) und James aus Berlin hier nicht ausgelassen werden.

Im Hostel trafen sie die beiden verrückten Franzosen wieder und schlossen schnell Freundschaft mit dem Kartenpärchen aus der Küche (Tabea und Steffen, hier geht der Gruß eindeutig an euch! Ihr habt es tapfer mit uns ausgehalten!). Der Abend verlief ruhig. Es gab Pasta - zum wiederholten Male - und eine interessante Mischung aus Scrabble und Kniffel. Scriffel? Knabble? Nennt es, wie ihr wollt. Die tapferen Hiker nennen es wohl einen gelungenen Abend nach einem Tag voller Aufregung.

Der nächste Tag sollte insgesamt etwas weniger aufregend, jedoch nicht minder ereignisreich sein. Aber das ist - wer hätte das gedacht? - eine andere Geschichte...

Passing Glengesh

Wir starten also nach einem eher spartanischen Frühstück (das MHD des angebotenen Toastbrotes war schon einige Tage abgelaufen und wir nicht mutig genug) recht früh am Morgen bei durchaus angenehmem Wetter (kühl aber noch trocken) in Richtung Glengesh-Pass.

Schon nach wenigen Kilometern wird klar, dass es heute nichts umsonst geben würde. Den zu bezwingenden Berg (260 Höhenmeter) ständig vor Augen kletterten wir Meter für Meter entlag der Pass-Straße dem Hochplateau entgegen ... Die Landschaft hier ist atemberaubend schön. Ganz so, wie man sich Irland vorstellt: Schöne, wolkengekrönte Berge hier und da ein kleiner Wasserfall und natürlich immer mal wieder ein paar Schafe, unsere ständigen Begleiter.

Die Straße hat an manchen Stellen eine durchaus anspruchsvolle Steigung, sodass ein Kohlentransporter, der uns während einer kleinen Rast überholte, auch nicht ernsthaft schneller voran kam, als wir zu Fuß.

Oben angekommen bot sich uns ein herrlicher Blick über das Plateau.

Nachdem wir einige Zeit der Pass-Straße gefolgt waren, zeigte die Wanderkarte eines der Highlights der heutigen Etappe an. Endlich konnten wir die Straße verlassen, die hier oben zwar nicht sehr stark befahren war, dennoch nicht allzu schön zu laufen ist und wieder einem der Wald-und-Wiesen-Wanderwege folgen. Dieser ist laut Karte allerdings nicht befestigt, sondern lediglich an den typischen Wandermarkierungen (Holzpfähle mit einem gelben Wanderer) zu erkennen.

An einem neugebauten Stall machten wir also noch eine ausgedehnte und halbwegs windgeschützte Rast, genossen furchtbar trockene Weetabix [TM] mit Honig oder ein paar der mittlerweile obligatorischen "Digestive Bisquits" und berieten, wie wir weitergehen sollen. Auf der einen Seite waren uns trockene Schuhe, Socken und Hosen nicht ganz unwichtig, auf der anderen Seite lockte das Abenteuer, den Wanderweg durch die Wolken auszuprobieren. Wir wollen auch nicht verschweigen, dass der Weg entlang der Straße ein gutes Stück weiter gewesen wäre.

Wir packten uns also so gut es eben ging, wind- und wasserfest ein und machten uns (einigermaßen skeptisch) auf den Weg, den nächsten Berg zu bezwingen ...

Aber dieses Abenteuer verdient eine eigene Geschichte.

Road To Hell

We were not on a road to nowhere, but on the road to Ardara. Aber der Reihe nach - und die ist heute nicht so lang:

Unsere beiden Recken erholten sich also von den Strapazen der langen Busreise im Campbell's Hostel in Glenties. Nach einem kontinentalen Frühstück - an dieser Stelle sei des Wolles unglaubliche Fähigkeit, gesalzene Margarine mit süßem Brotaufstrich zu kombinieren erwähnt - ging es relativ früh auf die Etappe. Das umfangreiche Kartenmaterial, welches die Abenteurer im Laufe ihres langen Survivallebens zugelegt hatten, legte eine Strecke entlang des Owenea River nahe. Was also lag näher, als eine entspannte Etappe entlang des Flusses anzustreben, dabei zu scherzen und alte Weisen zu singen? Richtig - das Wetter. Und die anfänglichen Schwierigkeiten, den Fluss überhaupt zu finden.

Als unsere Recken sich die Wiese entlang des Strömchens näher ansahen, kam ihnen schnell der überhaupt nicht unschlaue Gedanke, dass eine Wanderung durch das hohe und nasse Gras frühzeitig zu nassen Schuhen, Socken und Füßen führen würde. Da die beiden zwar jung, aber auch erfahren und keinesfalls doof sind, ließen sie sich auf dieses Experiment erst gar nicht ein. Nachdem sie am Fluss auch noch zwei deutsche Angler angetroffen hatten, erschien es ihnen ohnehin ratsamer, diesen touristisch vollkommen verseuchten Ort schnellstmöglich zu verlassen.

Also fassten sie den unglaublich weitsichtigen und weisen Entschluss, entgegen aller Warnungen seitens der Literatur einfach die komplette Etappe entlang der vielbefahrenen Straße zu wandern. Welch heldenhafter Entschluss. Von diesem Tag gibt es leider fast kein Bildmaterial, da die Helden zu sehr damit beschäftigt waren, sich im Gebüsch vor den vorbeifahrenden Fahrzeugen jeglicher Art in Sicherheit zu bringen.

Also lassen wir das besser schnell hinter uns. Ca. 12km und einige Nerven später erreichten die Trekker ihr Tagesziel: Vor ihnen lag Ardara. Nicht wunderschön, aber auch alles andere als hässlich, schlängelt sich der Ort von einem Hügel hinab in ein Tal, welches auch das Drumbarron Hostel beheimatet. Da die Wanderer sich so sehr beeilt hatten, waren sie etwas zu früh zum Einchecken in Ardara eingetroffen, sodass sich eine günstige Gelegenheit ergab, im Nancy's - einem wirklich guten Pub - eine Stärkung einzunehmen und einen muffeligen Wirt zu erleben. Zudem nutzten die beiden den Tag noch dafür, einen kleinen, jedoch weitgehend unspektakulären Rundgang durch Ardara zu machen.

Danach verschlug es sie in den lokalen Spar Markt, um das Abendessen und Pfefferminz(Pfeffi-)Tee zu jagen. Während es ihnen beim Abendessen recht gut gelang, ließen sie sich beim Tee von der allzu grünen Verpackung blenden und kauften - einmal mehr - Schwarztee. Wer lesen kann ist auch in Ardara klar im Vorteil. Zurück im Hostel ging es daran, die lokale Radiolandschaft zu erkunden. Nachdem sie einen gälischen Sender eingestellt hatten, lauschten sie mindestens eine Stunde lang gebannt dem Programm, ohne natürlich das geringste zu verstehen. Nur Namen meinten sie ab und zu herauszuhören. Gälisch, mussten unsere beiden sprachlich versierten Reisenden anerkennen, ist eine nett anzuhörende Sprache und erinnert teilweise stark an Arabisches.

Nun seien noch einige Worte zur Unterkunft verloren: Das Drumbarron Hostel besticht durch seine zentrale Lage, freundliche Gastgeber, viele Sanitäre Anlagen, eine zufriedenstellend ausgestattete Küche, ein Frühstück (mit ratsamem MHD-Check) und eine ziemlich hohe Feuchtigkeit. Im Hostel traf das Gespann auf insgesamt vier Frankophone. Zwei aus Nürnberg und zwei aus Lille. Mit Letzteren, Sarah et Abdallah, freundete man sich bei einer Partie Scrabble an und verabredete für den kommenden Tag ein Wiedersehen in Derrylahan.

Aber das ist eine andere Geschichte...

Go North

Was folgte, war eine recht kurze Nacht im Aille River Hostel ... Einer unserer Room-Mates schnarchte schon fleissig, sodass wir es vorzogen, die wenigen Stunden Schlaf, die in Aussicht standen, durch den guten alten "Ohrenfrieden" abzusichern.

Um den ersten Bus in den Norden zu erreichen, sind wir (wenn ich es recht erinnere) ca. 7:00 aufgestanden, haben die übliche Katzenwäsche und ein flüchtiges Frühstück genossen und standen pünktlich zusammen mit den 4 Chicks aus NRW im romantischen Irischen Nieselregen an der Bushaltestelle.

Gott sei Dank war der Bus halbwegs in time, sodass wir mal ein paar Stunden trocken und warm untergebracht waren ...

Einen kurzen Aufenthalt (von ca. 1h) in Galway nutzten wir zum Postkarten schreiben und Regenhosen shoppen. (Die gehören definitiv noch nachträglich auf die Packliste für einen Irland-Urlaub!)

Weiter geht die Reise ins County Donegal. Ich bin mir gerade nicht sicher, ob wir schonmal irgendwo erwähnt haben, wie hier die Straßenverhältnisse so sind. Für den Fall, dass doch, mache ich es mal eben ganz kurz: Straßen inseltypisch eng, sehr selten Leitplanken, Geschwindigkeitsbegrenzungen trotzdem freundlicher, als in Deutschland und überholfreudige Busfahrer. Ich denke, dass man sich den Rest ohne weiteres ausmalen kann.

Wir erreichen also Donegal bei strahlendem Sonnenschein um ca. 16:00 und müssen feststellen, dass der erwartete Anschlussbus nach Glenties nur Freitags fährt. War nur leider nicht Freitag. Das hiess für uns, dass wir die Zeit bis zur Weiterfahrt um ca. 21:00 Uhr irgendwie überbrücken mussten.

Die ersten Minuten unserer neu gewonnenen Freizeit hat uns Liem überbrückt. Er müsste in Donegal soetwas wie der stadtbekannte Spritti o.ä. sein. Er kam ziemlich schnell zur Sache und wollte uns zeigen, wo wir MUSHROOMS finden können ... Wir waren nicht sehr interessiert. Auch nicht an seinen Reisetipps, die er sehr großzügig austeilte, leider aber immer unser Ziel dabei vergaß. Alles in allem war er auf seine Art aber auch ganz nett. Und wir haben auch ein wenig unser Sprachgefühl dabei geschult. Wer Liem verstehen konnte, dem konnte in Irland sprachlich nichts mehr passieren.

Nachdem wir uns aus seinem "Dunstkreis" befreit hatten, befragten wir Phils Reiseführer nach einem geeigneten Plätzchen für einen kleinen Lunch. Immerhin hatten wir noch nicht so viel bekommen... Empfohlen wurde der "Blueberry Tearoom" - den wir leider nicht fanden. Auch das eine oder andere weitere erwähnte Lokal war blöderweise entweder gar nicht mehr am Platze oder gerade geschlossen. So kam es, dass wir letztlich in einem "Burgerkingähnlichen" Schnellrestaurant landeten, wo wir uns aus dem Angebot je einen Vegieburger und ein Chickenburger-Menü orderten.

Wenig später hatte Phil sein erstes Fleisch-Erlebnis seit ca. 10 Jahren. Blöderweise waren nämlich beide Burger in das gleiche (Chickenburger-)Papier eingewickelt. Sodass es zu einer für beide Seiten unerfreulichen Verwechslung kam. Ich gebe zu, dass es für mich nur halb so schlimm war, wie für den Vegi-Philmannsberger. Aber er hat es tapfer drin behalten ...

Nach dem Essen sind wir noch eine Weile durch Donegal geschlendert, haben eine menge nette Fotos auf einem alten Friedhof gemacht, danach einen Pub besucht und Phil hatte Gelegenheit, die Bolidenautos der Ortsjugend eingehend zu studieren.

Endlich hatten wir unsere Donegal-Zeit abgesessen und saßen mal wieder im Bus.

Der Rest des Tages war nicht mehr besonders spektakulär. Das Hostel hatten wir schnell gefunden. Da der Hostel-Betreiber am folgenden Tag ins Krankenhaus musste, hatten wir das ganze Haus für uns allein. - Das war auch mal gut. (Bloß gut, dass wir vorgebucht haten ...)

Beim Eintrag in das Gästebuch entdeckte Phil, dass die Leute, die direkt vor uns da waren, aus Einbeck kamen ... die Welt ist klein und Irland im Sommer fest in Deutscher Hand, wie es scheint.

Nach einem kurzen Abendbrot und einer nicht ganz so kurzen Dusche sind wir erschöpft in die Betten gefallen und haben eingehend Augenpflege betrieben. Und damit Schluss. ;)

Zurück aufs Mainland

Vollmundig wurde es bereits angekündigt, voll schriftlich soll es jetzt geschehen: Eine Retrospektive der zunächst erstmal beschreibenden Art - oder vielmehr der Versuch einer solchen. Es ist nicht so leicht, eine Woche zu beschreiben, deren Abenteuerreichtum manchem für ein halbes Jahr gereicht hätte und dabei nicht in ein Vokabular zu verfallen, das nur die Wandersmänner wirklich nachvollziehen könnten. Aber dazu mehr später.

Wir beginnen unsere kleine Reise einige Kilometer westlich von Doolin - auf Inishmore. Nach dem Ausflug der Wandersleute zur felsigen Westküste der Insel und der nachfolgenden Entspannung im Gemeinschaftsraum des Hostels folgte am nächsten Tag die Rückreise aufs Festland per Fähre. Von dem Seegang an jenem Tage werden die tapferen Helden sicher noch lange träumen. Trotzten sie doch den Elementen wie ganze Männer und entstiegen der schaukelnden Nussschale nach zwei Stunden rauher See auch noch mit einem riesigen Hunger! Sowas hätte die Welt nicht erwartet. Ebensowenig hätte Wandersmann Wolle das ihn dann lockende Bacon-Sandwich in seiner ureigenen Form erwartet. Die folgende Foto-Love-Story sollte als Erklärung genügen...


Frisch gestärkt ging es also los auf die Wanderung gen Cliffs of Moher. Immer der Nase nach auf allen Warnhinweisen zum Trotze gut begangenen Wegen ging es Richtung Süden. Zwischendurch versuchte der Wollmanns immer mal wieder, sich mit der lokalen Fauna anzufreunden, was jedoch heute nur zur Erkenntnis des Tages geführt hat: "Wenn der Hengst einen Ständer kriegt, ist es Zeit, die Weide zu verlassen!" Merkt euch das, ihr Ungläubigen!

Voran ging es also, vorbei an Weiden, Kühen und Pferden, über schmale Pfade direkt am Abhang und das ständige Genörgel des Maulmannsbergers hinweg und auf Steinmauern balancierend immer weiter auf die mächtigen Klippen zu. Weder der morastige Untergrund noch die Scharen deutscher Touristen auf dem Weg konnten die Hiker davon abhalten, ihrem Ziele näherzukommen. Und schließlich war es soweit: Auf einer kleinen Felszunge untweit des höchsten Punktes der Klippen (und doch weit genug davon entfernt, um vom richtigen Touristenrummel nichts mitzubekommen) machten sie bei Meersalzerdnüssen und Tee Rast, um ihre müden Knochen zu entspannen und dem Atlantik einmal mehr tiefsinnige Gedanken entgegenzuverbalisieren.

Betört vom Naturerlebnis ging es dann auf befestigten Wegen zurück nach Doolin, wo die müden Abenteurer ihr Nachtlager im Aille River-Hostel bezogen - nicht jedoch, ohne sich vorher über die sich im Aufenthaltsraum anbahnende Menage-à-trois zwischen zwei frankophonen Damen und einem Engländer aufzuregen und die Bekanntschaft von gleich vier verrückten Hühnern aus NRW (eine davon mit Migrationshintergrund aus dem Harz) zu machen.

Erschöpft und doch einigermaßen vorzüglich entspannten sich die Helden, um am nächsten Tage neue Abenteuer zu erleben. Aber das ist eine andere Geschichte...

Die Gerüchte über unser Ableben sind stark übertrieben

Hey ...

Die Sache mit dem Urlaubsblog hat ganz offenbar nur teilweise funktioniert ... Während unserer zweiten Woche (im County Donegal) waren wir schon froh, wenn wir ab und zu mal ein Handynetz hatten, damit die angestauten SMS durchkommen konnten. Mit Internetzugang war es noch viel schwieriger. Wir werden die Erlebnisse unserer zweiten Woche dann also schnellstmöglich nachreichen. Und das war wiedermal in jeder Hinsicht eine echt bewegende Woche. Man kann also gespannt sein.

Fotos könnt ihr Euch unter folgenden Links anschauen.

Wanderurlaub im County Clare und im County Donegal:

- Fotos von Denis
- Fotos von Philip